Каждое количество дней
Проживается безвозмездно.
Кто-то читает, кто-то; пьет,
Весна так тяжела в своей песне.
Читать стало нелегко,
Люди зарылись в нервах и страхах,
И можно думать, что далеко
Идешь, хотя это не так.
Можно думать, что ты один, можно думать, что есть друзья,
Или думать, что ты любим,
Или жить лишь для себя.
Что же вечность? Она есть восемь,
Она единица, она и ноль.
Каждое гребаное количество дней
Сплошная боль.
Писать тоже теперь нелегко ,
Рифмы просто не лезут собой,
Мысли есть, а текстов нет,
На бумаге словесный покой.
Хотелось великое написать,
Но она (моя лень) не хочет...
Не хочет в отдыхе мне мешать,
Не хочет писать о великом
Идеи забываются , гаснут лампы,
Поезда по рельсам уходят в закат.
Это пишется просто чтоб написать
За огромное количество дней