Я не вижу в себе поэта,
Я вижу в себе лихача,
Мчавшегося по страде, лето,
Пение птиц, игра скрипача.
В отдаленном краю мироздания
Засыпает Фауст немой,
Разрушение мира, засыпание,
Сон прорвался в мир со слезой.
За дорогами скачут лошадки,
На поребрик залезли киты,
Это что-то значило как бы,
Но смысл уже не найти.
Не считаю себя я поэтом:
Сколько недописанных срок?
Сколько мчалась песня эта
По дороге, но без подков?
Сколько слезами запачкано было
Нежное солнце пустыни,
Все это так обманчиво, мило
Так - слова лишь полумили.