Т.М.
В кротком пламени смуглой свечи
Трепетало прозрачное чудо
Золотое, как бок алычи,
С летним запахом мёда. Откуда
Было крохе, осколку огня,
Что висела на нитке фитильной
Золотою плясуньей (не дня
Ночи девочкой), искре субтильной,
Знать, что светит, сгорая сама?
Что набухшие тёплые слёзы
Из-под ножек горячих – смола…
Плач свечи догорающей – грёзы.
Огонёк, что порхал мотыльком,
С губ сорвался сухою молитвой,
Паутинкой седою, дымком,
Серным запахом собственной битвы.
Сердце? Олова капля, припой
Боли. Воска разводы на коже.
Понимаю – остаться одной
Паралич худшей формы. И всё же…