Видимость призрачна, словно химера...
Все понимания формы, размера -
Суть острота наших собственных чувств
И рассуждений дальнейших искусств.
Что же до истины... Мы не узнаем
Правды о ней, хоть о том и мечтаем
В шорохе быстро мелькающих дней.
С нами самими едва не сложней:
Кто за станком, где простые мечтанья
Гладкостью станут ковра мирозданья?
Богу единому то лишь видней.
Ну, предположим, ковёр мы и ткём,
Хоть бы и с краешку нити кладём -
Сами рисунок его подбираем
Или же замысел чей-то блюдём?
Вдруг, мы и тоже, как будто бы нити,
Выбиты вязью в огромном граните
Кем-нибудь - самым обычным гвоздём?