да что же ты знаешь о свете и о стихах?
жила в эпицентре, а шум вокруг не стихал, ловила снежинки и трипы голодным ртом, и много болтала, да всё не о том, не о том...
метафорой утра служил лотерейный билет — и там либо всё расцветает, а либо нет, но ты улыбался всегда как святой и стражник, и всё становилось каким-то совсем неважным...
я гладила травы полей ледяной ладонью и в небо распевно взвывала о всех, что помню, но то ли я тихо пела, а то ли на небе отпуск — я все ещё трудный и даром ненужный отпрыск.
их взгляды копила в отдельные микроящики, цеплялась за них, как за самый последний прутик. мы были такими, черт возьми, настоящими, когда мир был соткан из удушающей ртути.
я жизнь собирала по крошкам, кидала в ложку, чернила металл над дешевенькой зажигалкой.
я видела мир — он безумно живой и сложный. я его собирала лучами в стихи однажды...