Дождь весенний плакал и плясал
в ритмах костаньет,
Томик Маяковского листал
ветряной атлет,
И приятно слушать мне
звон грозовых вод,
И смотреть на землю,
что так кротко блажь небес сосёт,
На свободу отвязала слово
даль этих времён,
Близится под вечер алый
бирюзовый сон,
Он придёт, присядет,
отдохнёт с пути,
Вытянет он ноги,
вытянет персты.
Всколыхнёт ли, вспомнит ли
записи свои,
Что срывали в жизни
с ног моих путы.
И придёт как раньше
новый день с Востока,
Маяковского заменит мне
томик стихов Блока,
Но пунктиры серые,
что чертят здесь дожди,
Не изменят суть одну —
любовь к родной земли.