Я не знаю о чём писать.
О любви, о смерти, о Боге.
Или вовсе тетрадь не терзать
И пойти по другой дороге.
Я пройду мимо старого сквера,
Вдоль цветных, расписных афиш.
Удивлюсь доброте соседа,
Что сосульки сбивает с крыш.
Вот ребёнок, веселья полный
Снега охапки кидает.
Его папа весёлый, задорный.
С сыном забвенно играет.
Старый дворник что-то бормочет,
Всего снега ему не убрать.
И художник, он видимо, хочет
Сибирский пейзаж рисовать.
Вот и мне захотелось писать…