я хочу написать поэму,
но ничто кроме "***" не лезет
в облысевшие старые строки,
в тупой размер.
я забью арматурой эму —
все для рифмы, я просто крейзи.
подкосились в раздумьях ноги,
повиснул хер.
пару кликов, стихи готовы.
они стоят одной бутылки,
что обвилась тугой гарротой
на опохмел.
это просто, легко и модно.
это просто пятак в копилку.
я на этом дерьме сполгода
собаку съел.
я не верил ни дня в свое же
и сейчас, может быть, не верю,
или верю, но только летом.
(***ню сказал)
я тебя не прощаю, боже.
я грехи твои все измерю,
нахуя я тогда поэтом
случайно стал?
потому что ***рил ямбом
с интересом, как выпускница
в туалете мнет член ладонью
и пьет с горла.
мне поддых уебала карма,
мне бы только сейчас не спиться,
мне бы лишь не плеваться кровью
в свои тела.
мне бы выкинуть эти мысли.
мне попасть бы ножом по пальцам.
мне бы выжить в рядах богемы.
я слишком мал.
над слюнявой весной нависли
мои тысячи лет (шестнадцать).
я хотел написать поэму
и написал.