В Испании чирикают скворцы,
Во Франциях поёт весной птенец,
А у меня под окнами в спортивке соловей
Кричит: "Ща по е**лу дам, ну б*я, п****ц".
И что сказать - я мало знаю птиц,
Ведь не Дроздов, центральной нашей полосы.
Но это точно соловей, опять поёт:
"Ты руку убери подальше на, не ссы".
И сразу поднимается в душе восторг,
Что наши птицы по весне поют такую красоту.
И пофиг, что примерно три утра,
Ведь разговорный поднят соловьями на большую высоту!
Я в гордости, духовных скреп слепит огонь,
Что средь кроссфитеров, и прочей пи**расни,
Поют в просторах родины моей
Ночами трели брачные простые соловьи.