Не прощай меня, не хочу я .
Почему то я этому рад.
Где весеннея поступь, украдкой
От тебя ,зацветет виноград.
Поэтически не придуман.
Недопет, недовыпит до дна...,
Не хочу быть прощённым ими,
Принимая свой путь сполна,
Прививают мне как уродине
Много боли Родной напоказ,
В нашей,брат, печальнейшей Родине
Боль бывает увы без прикрас,
Не хочу я ходить в отаре.
Быть покорным, петь отчу овец
Быть как все во хмельном угаре
У меня лишь один отец.
И господ у людей свободных
Не бывает увы ,но так
Больно жить мне в стране голодных
Стариков и рабов. Я,- не раб!
Не с того ли боль неземная,
Так ложится в мои стихи,
Будто весточка , с коловорота...
Не прощайте мои грехи...