Растопите белые снега,
Что сковали Антарктиду,
Расцвели чтоб берега,
Как в предместии Мадрида.
И тогда, не будут странны,
Пляжи, фрукты, сочные луга,
Виски, и с коктейлями стаканы,
Ну, а так, пингвины, да пурга.
И стоят они на яйцах терпеливо,
Ждут все дни, и ночи напрлёт,
Лишь посасывая колу с пивом,
Будто им пригонят самолёт.
Но нет там аэропортов,
Нет диспетчеров, такси,
Лишь мороженое сорта,
«Снег-брюле» прости.
Проплывают мимо пароходы,
Сейнеры, торговые суда,
Оставляя маслянистые разводы,
Путь им всем сюда заказан,
и похоже, навсегда.
И лежат горою чемоданы,
В них гавайки, и ракетки,
Запылённые на отпуск планы,
Да пришпиленные к ручкам этикетки.