Вышел сегодня на улицу
плачущим тающим днём:
пятятся люди, сутулятся,
пахнут бедой и вином…
Истину сыпят окурками,
что-то в мобильниках пьют…
Жизнь утекла переулками;
дворники их подметут…
Тонет закат в грязной лужице;
темень легла, как вина.
Муторно, как-то на улице
Лучше б стоял у окна.
Блажь от рожденья до старости;
тьма в перспективе и тут.
Нет беззаботной усталости
от убежавших минут.
Правда в жестокости мается.
Может она не нужна?
Кажется, улица кается,
словно во блуде жена…
11.02.2017