Не столь коварен этот век,
Сколь многогранна мысль!
Приятней вкус любых побед,
Чем поиск жизни смысла.
И управление умов
Звучит не так уж страшно,
Ну кто он? Гений без оков?
Для массы всё не важно.
Сейчас не слышно удивил,
На завтра зал оваций.
Попозже: он походу пил,
А кто такой Гораций?
Но если ты оставил след,
На потолке забвений.
Придут,затопчат,крикнут вслед:
И этот был ваш гений?
Все развивается, растет
И все трудней смирится.
А может был на то расчет?
Для тех кто будет биться.
И всё же льётся по стезе,
Огонь фальшивых росстань.
Прикрывшись прозой о грозе,
Срифмую свою простынь!