Я помню роту, старшину.
Казарму, взводного, комбата.
Все тренировки, что ко сну,
Такая память - это свято.
Чеканит шаг там молодость.
Наряд, подшивка, караулы.
И хлеб, что ели с голоду.
Улыбки стариков с натуры.
Дедов своих и фазанов.
Уклад в столовой, паку масла.
Я повторить всё то готов,
И дружба наша, и прекрасно.
Обида, боль - не воровство.
Комбат действительно батяня.
Плохое это ремесло,
Мой автомат за шею тянет.
Служил диспетчером, связист.
Добыл удачу с телеграфа.
Связист - он вроде бы артист,
На шлюзах натерпелся страха.
Бежал по лестнице наверх,
Устав читая в подземелье.
Что молодой неумный стерх,
Такое разное веселье.
Я помню службу, отпуска.
И плац в осенних-летних лужах.
Давила горло мне тоска,
Кому-то был мой возраст нужен.
Ведро и тряпки молодых.
Указы черпаков повсюду.
Прошедшее через самих,
Подобно почести и зуду...