Я писатель медленного шага.
Не спешу. Пускай спешит эпоха.
Я писатель паузы и лага
Между тем, что здорово и плохо.
Я еще приподнимаю ногу,
А уже сменил народ генсека,
Пятка оторвалась – понемногу
Понимаю, что отстал от века.
Ленина клянут, царя свергают,
Крестоносцам мстят вокруг шахиды,
Я шагнул. Куда? Пока не знаю,
Может быть, в сады Семирамиды?
До сих пор не сходятся ни даты,
Ни события, ни сонм воспоминаний,
Самый правый – завтра виноватый,
Как не учащай его пахтанье.
Вот уже сменилось пять правительств,
Вот и строй почти что буржуазный,
За окном пустырь был – стало Сити,
На прилавках – всё, внутри – ужасно.
На душе скребутся, не шагая,
Не стремясь в заоблачные дали,
Кошки. И, прошитый птичьей стаей,
Замер день в затасканной печали.
2017