Раскачивалось кресло у камина,
поскрипывая жалобно-протяжно.
Сидящий в нём смотрелся эпатажно
с приклеенной улыбкой арлекина
над черной бабочкой и силой взгляда,
казалось, растворяющего стены.
По окнам в пляске бесновались тени
на углях догоравшего заката.
Он знал, что всемогущ, но в этом споре
стоять ему всегда ступенью ниже,
иначе жизнь уже не будет жизнью.
Отнюдь не этим был сейчас расстроен
Теней Владыка. Двух тысячелетий
хватило, чтоб ему умножить силы.
Но для чего? - Чтоб стать на край могилы
всему живому...
О такой победе
уже не сложат памятные сказы,
не будет ни "театра", ни "актёров",
- слепая темнота и вечный холод.
И ектеньи, и мантры, и намазы
для хаоса, увы, - пустые звуки.
Поскрипывать вдруг перестало кресло.
Он подошёл к окну. С лица исчезла
улыбки маска, задрожали руки...
Раскрыл окно, лицо подставив ветру.
Меж небом и землёй ночь стерла грани...
Он вдаль смотрел, ещё не понимая,
что в первый раз с надеждой ждет рассвета.