Нет, не важно, там, Света, Маша, а, может Лиза.
Мой рассказ, естественно, не о том.
Она ходит по улицам,
вглядывается в лица,
воздух горький жадно глотает ртом.
И дома, расщедрившись, тень на неё бросают
и ныряют в небо вниз головой.
И над ней весна:
растрёпанная, босая.
А она всё ходит, ища его.
...
Он ей снился однажды в бреду гриппозном,
в изголовье стоял и молчал, молчал
не меняя ритма дыханья, позы
в фонаря преломлённых стеклом лучах.
И тогда с ней случился синдром отмены,
сепарации от ре-аль-нос-ти.
И она решила, что непременно
отыскать должна его.
и спасти.
...
Вот несёт её мимо кафе, трамваев,
не родившийся крик закипает, болит в груди.
(Как же можно того, кого не бывает
отыскать и вдобавок ещё – спасти?!).
Ей друзья говорят: отвезла б на море
грусти груз и привычку пешком ходить…
...
…он стоит за спиной её,
как всегда,
и в затылок смотрит,
прикрывая крыльями от беды.