Полностью осознав, что трещит по швам
Всё абсолютно, я отпускаю вожжи.
Что-то ещё мелькает по вечерам.
Вечером – слишком поздно. Но утром - позже.
Циклы стихотворений про что да как
Делаются ручьём никчемушных истин,
И, как сказал поэт - так прочёл дурак.
Стоп. Тишина. Я не услышал выстрел.
Впрочем, и не обидно. Ресурс мой – нуль,
Ниже нуля, Алиса. Там всё замёрзло.
Кот улыбается: скоро не будет боль…
Но если нет, то значит ещё не поздно…
Рифмы аккордеонов – пуста печаль,
Бритва Окама не отражает смыслов.
Видимо, видно - как безоглядна даль.
Как безотрадны радуги коромысла.
24.04.17