В сто десятых числах августа,
В перемокших городах,
Листья доедает ветер ,
На обглоданных кустах.
Гонит серой массы тучи,
Пряча солнце и луну,
Объявив теплу и свету,
Беспощадную войну.
И подобны серым тучам,
Лица серые людей.
Без улыбок, и без счастья,
Наполняют пейзаж дней,
Только я не верю лицам,
В то, что Лето вдруг ушло,
Лишь снаружи чуть остыло.
А внутри, всё хорошо,
А внутри тепло и сладко.
Мне от от памяти костров,
Греет вера и надежда,
И конечно же Любовь.