Рожденный ползать, летать не может.
В мечтах вельможей не станет падший,
И в мыслях наших в пыли треножник,
Ведь мир художник раскрасил сажей.
Мы лже герои своих сонетов.
С рассветом чахнем в пучине станций,
Но я не сдамся, ведь гурт монеты
В моменты фарта сулит мне карцер.
Свобода все, я по жизни с песней.
На шее крестик, не просто символ
,
И в том лишь сила, что шквальный ветер,
В дороге встретив, подул мне в спину.
Так пусть и дальше поет гитара,
Ведь ей не даром противит проза.
А мне бы в воздух, и я Икаром
К своей мечте, хоть рожден был ползать.