В мыслях не было ни слова про "услужливый" апрель...
Вечер. Кофе. Запах мяты на ладонях, и капель
по карнизу (осторожно) вторит сердцу. Не со мной
говорят сегодня стрелки. Холод влажною рукой
бьёт по окнам, замирая лишь на несколько минут.
Глубже вдох. Глоток (несмело)... Почему-то неуют
дымкой стелется (как будто) где-то глубоко внутри,
и мгновения кружатся мимо взгляда. На счёт "три"
разбегаются оттенки глаз, что прячут веки. Стих
вкус желания, чья крепость... разделилась... на двоих.