Я хотела бы знать,
для чего
я пишу
и был ли ответ
у Вас.
Это – как за спиной
надеть
парашют –
и шагнуть
прямо
в небо
тотчас.
Я стараюсь
не тратить
напрасно
слова,
в каждую
фразу
вкладывать суть.
Ваши стихотворения –
как острова:
в океане
событий
легко
утонуть…
Порохом
каждое
слово
пропахло.
Каждая
строчка –
правды
экстракт.
В белой
твёрдой
ослепительной
рубахе,
с чуткостью
в закатанных рукавах.
Я обращаюсь к Вам –
мысленно,
к несчастью…
Жить
дольше
ста лет –
поэт
не стойк…
Странно:
Вы
тоже
ВладиМир,
хотя и без власти.
Но Вы до сих пор
властвуете
над толпой,
над самыми простыми
и незнатными,
не терпящими
зауми
и лжи,
с какими-то другими
богатствами, –
которые нельзя
проесть
или прожить…
Я чувствую,
Маяковский:
живу.
И не только
физически.
Стремлюсь быть
всегда
на плаву,
без морщин мимических.
Каждый
свой след
в землю
впечатываю.
Не считаю побед.
Лба о стену не бью.
Не ругаюсь
ни с кем.
Нет кумиров:
все – люди.
Нет ни стука
в виске,
ни разбитой посуды.
Всё,
как Вы
завещали.
Я не слышала –
просто поток
ощущений…
Не впадаю
в печали.
Остаюсь
старомодной
и современной.
Сплю ночами.
Хочу больше руками
работать,
меньше проводить
за письменным столом.
Хочу очистить
город
от пыли,
грязи
и копоти
и в крепость
превратить,
сложив словами, дом.
Вот и всё,
что есть
на сегодня.
Извините,
что долго.
Вы были
притягательно
свободным.
Не ходили
вокруг да около...
Я бы крепко
пожала Вам руку,
может быть,
стихи
показала.
Знаю:
ещё
встретимся
друг
с другом.
Как всегда,
с Вами
времени
мало...
22 марта 2013