Среди друзей моих, чета. У них семейная черта...
Сколько бы им ни начертать, не отвечают ни черта.
Ну! Невоспитанно скромны... Как будто строки скоромны,
Глупы, банальны и срамны, так их реакции странны...
Засушливы, как Элиста... У всех Весна, там ни листа!
Им крик души на трёх листах... Наверно, лень перелистать...
Иная ценностей шкала? Словно гранитная скала...
Минут янтарная смола, законсервировать смогла,
Судьбы подарок и укол... В веках сверкать оставит скол,
Итогом разных жизни школ... Пишу им, шлю, как будто в стол...
Все винтики скрутил в висках, замучился подход искать,
Зажаты, как в стальных тисках, скользят на времени песках...
Я их не думал совращать, их рай в их выбор превращать...
Стихи мне не дадут соврать: боятся с древа плод сорвать...
Уже в карман не запихать, чего, на ветках засыхать
Пескам оставив, засыпать, они ложились засыпать...
Блестящий, острый, тонкий шпиль, что породил высокий стиль,
Их душ, не потревожив штиль, попал, но видимо в утиль...
Самый короткий путь нашёл... Вечность, конечно, хорошо...
Но если её век прошёл, сотрёт и время в порошок...
Волнами рифм, пустив души тоску, как сёрфинга доску,
Жду бурю, но девятый вал... шипит прибоем по песку...
13.04.2017