Мой дед...я часто думаю о нём,
Мелькают в голове нестроевые мысли,
Как я бы вёл себя под шквалистым огнём,
Сумел в атаку встать или колени б скисли?
И смог ли,сам-один, когда погибли все,
Бой продолжать, грызя зубами землю,
Последний бой, не на нейтральной полосе,
А разум шепчет-"уходи"и я рассудку внемлю?
Не знаю я, Бог миловал меня,
Я не прошел тропой смертей разящих.
Лишь память часто жжет страшней огня,
Как много их,за правду жизнь отдавших.
Для всех он просто-"без вести пропал",
Звучит для человека приговором страшным,
"Я не пропал,меня отправило в астрал,
Прямое попадание осколочно-фугасным".
Быть может,нам пора сейчас
Убрать слова про без вести пропавших?
Вписать их имена, забытые подчас,
Строкой-"Мы помним всех Союз Республик спасших".