Ставлю строчку после строчки,
Смысл продумав наперёд,
Пусть когда-то проволочка,
Верю,-будет натюрморт!
Невозможно впредь покинуть,
Холст писательских идей,
Не смогу навеки сгинуть,
Без кипения страстей,
Выстрел вверх,балванка- любо,
Отлетела звоном в пол,
Отдыхает -"мама Люба",
Отдыхает- "управдом",
Я для шуток,не иначе,
Всех- героем становлюсь,
В них и смысл всегда маячит,
Пусть порой шестнадцать плюс,
Шутка- отдых от Элегий,
От гундосов-скрипачей,
Совещаний и коллегий,
И арбитровских ничей,
Словари мне ныне "никчем",
Мозг ,закалка ,криолит,
Круг строки в главе очерчен,
Если больше,не страшит!
Если выше улетает,
Через выстрела свинец,
Значит в небе пребывает,
Шутку полюбив Творец..
Да простит меня Творец,
Назову его Шутец!
Я сплету ему сандалии,
Позову его в себе,
В сад сверкающий- розалий,
Пусть походит по земле..
Он воскрес недавно, мило,
В раз который ,любо всем,
Пусть мой рай выходит криво,
Средь ненужных теорем...
Я похвастать не умею,
Да и нечем хвастать мне,
И от думы той немею,
В подготовках, в суете...
Поливал цветы до дури,
До убийства их полил,
Налетела хворость в буре,
И её я похулил,
И остался средь тревоги,
И разрытых тех садов,
Те же сбитые дороги,
Всё напрасна боль трудов...
Не придёт ко мне конечно,
Мой прославленный Шутец,
Отвернётся Он беспечно,
И замкнётся в свой дворец..
И теперь я в думах, глупым,-
Теми шутками гоним,
Сам взлечу к нему салютом,
Там пошутим ,погрустим...