Были и нету,
Как сон, пролетели
Бабьего лета
Две славных недели.
Стоит ли охать,
Подобно артистам,
Глядя на охру
Рассыпанных листьев.
Лучше, пожалуй,
Пройтись по аллеям
Тихо, без жалоб,
Ценя, что имеем.
Только порою
Бывает, коль честно,
Грусть золотою,
Когда бессловесна.