он привык никому не нужным
петь, и плакать, и снова петь,
осторожно и неуклюже
забираться на парапет,
и слезать, и взбираться выше,
чтобы точно взлететь уже,
чтобы точно смогли услышать;
он хохочет на вираже,
и потом, в облаках витая,
обнимает экзюпери...
у поэтов душа простая
что снаружи, что изнутри:
простодушны и простословны,
кто печален, кто светлоглаз —
нам не ставит судьба условий,
и условности не для нас.
он безумное альтер-эго,
он торнадо, цунами, шторм,
он — от берега и до брега...
я на фоне его — ничто,
не полезней в июне — снега,
но и буря мне нипочём:
до тех пор, пока альтер-эго
у меня стоит за плечом,
я былинка — под буйным ветром
не сломаюсь напополам.
я люблю его беззаветно,
хоть и кормом служу ослам.
я умею быть нотой лишней,
петь, и плакать, и снова петь...
а ещё — я умею слышать.
и взбираться на парапет.
24-25.04.17.