Мысли путаются, застревают комом в горле.
Каждый вдох как удар ножом меж рёбер.
Я сгорю как *баная тля в этом чёртовом горне,
Спотыкаясь о фразы уёбищных мыльных опер.
В этом мире всё заверчено и закручено,
Люди бегают от болезней, себя и друг друга,
Говорят рутинные фразы, давно заученные
И не могут вырваться из этого порочного круга.
Всё сливается одной изуродованной серой массой.
Люди все как один копируют чьи-то шаблоны.
Прячут суть свою за металлами, шёлком, пластмассой
И боятся не быть как другие — *баные клоны.
Ну а я лишь пытаюсь не стать как они — не быть подделкой,
Чьей-то копией. Как последняя шлюха продавшей себя за престиж.
Я пытаюсь не сдаться, не выменять славу себе такой сделкой.
Я всего лишь пытаюсь СЕБЕ доказать, что я "Человек", а не жалкая "серая мышь".