Простят всю боль, что за улыбкой,
Те люди, кто тебя желают,
Любовь и нежность и смущение,
Когда душа твоя смолкает.
Сомнения, радость, безнадежность,
Сумбурность, горе, восклицания,
Они воскликнут твою вечность,
Пренебрегая порицанием.
Но есть породы, что без рода,
Им всё равно кого всхвалять,
На пробах их не видно рода,
Да матом пишут через Ять.
Им не в граните и не в бронзе,
Не у кремлёвских стен лежать,
Таким "простым" не столь и важно,
Кому на полочке стоять.