Где существуют его мысли,
Когда волной сплетенье рук,
Мы забываем о каком то смысле
Нас поглотил всецело звук.
Прогулкой лёгкою по парку,
Или же судном через шторм.
А может комната, слова без толку,
А может вовсе не о том.
Где же гуляют его мысли,
О ком тоскуют и поют?
И о каком забытом смысле
Нас вместе с ним они зовут?
08.05.14