***

Пустота. И опять ничего не случится.
Этот день пролетит, словно сотня других...
В мою душу умершую снова никто не стучится,
На последнем дыхании я выдаю этот стих...
Он написан рукой не поэта и не графомана,
Он написан о том, как погиб несмолкающий дар...
В этих строках, увы, нет ни капли пустого обмана -
Догорел летних красок влюбленный и яркий пожар...