Май.
Москва.
С утра.
Идёт.
Ногами крыльев не касаясь.
Весь в белом.
Словно в свете дня.
В руках Евангелье и сабля.
Идёт.
Весь в думах.
О былом.
О будущем.
О Рае.
Идёт он просто.
Для людей.
Идёт он просто.
Не взлетает.
Не хочет он лететь один.
И потому в глубь ножен саблю.
И тихо Библию открыв,
Он людям крылья расплетает.
А люди бьют его.
Кричат:
Мы не хотим туда.
Мы слишком слабы.
Он плачет.
Молится.
Взлетает.