Она пять вёрст от Украины,
На картах нет, ещё мала,
Растерзана военною годиной,
То лихолетье выстояла,пережила.
Нищета и голод там бродили,
В Добрянку всё носили продавать,
Немного денег накопили,
Отстроились и стали оживать.
В колхозах вдовам не платили,
Писали палочки,то были трудодни,
За колосок в тюрьму садили,
Да лапти обувью были.
Я помню через призму лет,
Мы ездили в ту безнадёгу,
Скупали фрукты,встречал нас дед,
Да с радостью водил он по селу.
Для них это был доход единый,
Те яблоки лежали в клунях,
Носили мы в грузовичок трофейный,
Приёмщик оставлял дедулю в дурнях.
А дед считать особо не умел,
Лишь помнил,сколько и кому отдать,
Он с радостью на нас смотрел,
И обещал,что будут ещё собирать.
Из яблок делали плодовое вино,
На пищекомбинате Добрянском,
Плодожоркой народ звал его,
Дешёвое,пил люд рабоче-крестьянский.
В две тысячи десятом быть там довелось,
Кирпичные дома,асфальт и газ,и свет,
Удобства все,их испытать пришлось,
И рассказать об этом чуде всем.
С Добрянкой нынешней сравнить нельзя,
Там Дом культуры сгнил,домишки валятся,
Люди в поисках работы разбрелись,
Работающие остались ещё и пьяницы.
Марковчанам скажу:Храни Вас Бог,
От перестроек,революций и страданий,
Храните всё,что Вами создано,
Такая жизнь для нас удел мечтаний.