Мой милый город вовсе не особен.
Есть в нашем мире лучше города,
Прекраснее, волшебнее, красивей,
Которым придают лишь стать года.
Он к счастью не испытывал трагедий,
Которые наотмашь в сердце бьют,
Он не являлся кузницей творений,
И град-герой ему все не дают.
Мой город не был никогда столицей,
И вряд ли станет, уверяю вас,
И герб его не украшали птицей,
Не отводили для него особый час.
В войну мой Клин, терпел увы потери,
И сдался он стремительно врагу,
Музей Чайковского, терзали жадно звери,
И это правда, я сейчас не лгу.
А улочки малюсенького града,
Не дышат тем особым торжеством,
Которые все в одах восхваляют,
И не сравню я Клин свой с Божеством!
В нем нет совсем чего-то прям такого,
Что голову способно всем вскружить,
Есть Питер, есть Москва, есть Севастополь,
Вот там то люди и мечтают жить!
Но я люблю свой Клин совсем иначе ,
История мне Клина не важна,
А внешность не важна его тем паче,
Но каждая песчинка мне родна!
Люблю бродить я поздними часами,
По огненной от осени земле,
Могу часами любоваться вечерами,
И небом затянувшимся во мгле.
И нравятся мне Клинские равнины,
Приятен даже Ленинрадки шум,
А трав зеленых мягкие перины,
Мне помогают привести в порядок ум.
Люблю я город свой, не за мирское!
Оно не вечно и порою лжет,
Мне гоготанье чаек над Сестрою,
Заменит все, чем жаждет жить народ!