А что? Быть может и поэт...
Ведь я плету стихи годами,
Они рождаются в мозгу,
И вьются-вьются сами, сами…
Мне сочинить полсотни строк
Пустяк, какое-то мгновенье,
Ах, если б записать их мог,
Возможно, было бы творенье.
Всё началось, давным-давно…
Ещё учась в четвёртом классе…
В газету я послал письмо,
Но получил ответ в тот час я,
Что нет, мол, рифмы у меня,
Читай, мол, больше и быть может,
Пройдёт не три-четыре дня
Тогда и рифмовать ты сможешь.
По правде я забросил всё
А со стихами и учёбу.
Обрыгло как-то это всё!
Жил в интернате понемногу.
Зато прорезался талант,
Прославился я в школе пеньем!
Это не каждому дано!
И, правда – пел с огромным рвением…
Ещё, конечно – танец был,
Играл немного на баяне
В спектакле роли не забыл…
Хвалили все и всё прощали.
Но в классе этак во шестом,
Оставили, учится дважды.
Ну, в общем, было поделом!
Сам виноват! Бывает с каждым.
Зазнался, в общем, нос задрал,
Стал пропускать занятия,
Можно! Ведь я талант!
Ну, а таланту всё возможно!
Да только вот директор наш,
Семён Михалыч Золотухин,
Жуть самодеятельность любил.
И женщин, распускали слухи…
Географ был от бога он,
Свой нёс предмет! Читать не надо!
Ответь – четвёрка, наконец!
А лучшая, зачем награда.
А мне он часто говорил -
Прочёл бы, пятёрку заслужил,
А так четыре, всё иди
Да! и учи, учи, учи…
Ну, вот, примерно так, учил,
Учился я и понемногу – взрослел,
Мужал, конечно, пел и для друзей,
Да и сейчас и, слава БОГУ!