На улице светло, и я бы рвался к Свету,
Но штору затворяю я плотней…
Камин горит – живу анахоретом…,
Здесь мысли Свет…, средь бликов и теней!
Вот Пушкина портрет, а вот Вертинский…,
Вот Дон Кихот к огню поближе сел,
И тазик для бритья как нимб светИтся…,
Портрет Шекспира свет свечи задел…
Там за стеною – Тьма, при свете Солнца,
Там мысль мертва, за зеркалом витрин…,
Там плоть людскую пожирает стронций,
Там нет Романтики, живительных Ветрил!