Прости, что тревожу, но вряд ли кому-то ещё
я смог бы поведать о власти стеклянного взгляда
на стулья, мольберты, на дряблость эскизов, в окно,
где март так же скуп и бесцветен, что прячется рядом
всё в тех же углах четырёх, в запустении стен,
забывших касанье и ласку руки штукатура,
в душЕ, что за благо признала жизнь вне перемен,
лелея рожденье в себе третьесортной скульптуры.
Вторую неделю, как ветер изводит и мнёт,
в конец выдувая останки истлевших стремлений...
И всё уж не важно: наступит ли прежде черёд
улыбки беспечной, отчаянья, желчи иль лести.
Нам очень умело, с потугами личной борьбы
извлечь из себя существо с ярлычком ЧЕЛОВЕЧЕ,
подсунули гниль, богоизбранность, вето судьбы
на право на жизнь, несогласие, гордые плечи...
Но всё ли за нами? Неужто так жалок твой пай
в дела полоумных, надменных, чванливых, вальяжных,
коль снова сошёл благодатный огонь, снова край
исчез в словоблудье округлых, жеманных, продажных?
Иль замысел твой обнулился, не приняв в расчёт
рождённого ЖЕРТВОЙ всесилья стеклянного взгляда?
Иль там, наверху, кто-то так же, на ощупь, бредёт
в даль, смыслов лишённую, в неге небесной прохлады?
Тебе ли не знать о бессилье сколоченных строк
остатком ума, плесневелой душою, посылом
добраться до дна, до ничто, подставляя висок
стволу провиденья, надеясь на вечную милость.
Иль, может быть, там, наверху, только вымысел наш
блуждает беспечно, забыв о его породивших
безумных творцах, предпочетших смиренью - кураж,
прощению - месть, милосердию - ярость и дикость?
Начало недели. Начало разнузданных склок,
потока безумья, неверия, прихоти, стыни,
плодящих душок пустоты, оголтелый мирок
тщеславья, издёвок, амбиций, упрёков, гордыни.
И в чём потерялось сомненье, так разве лишь в том,
что этим и только окончится время земное,
и там, наверху, в беспредельном пространстве твоём,
мы всё же найдём островок для любви и покоя...
март-апрель 2017г.