В дороге...

Дмитрий Кондин
Стук колес за окном, фонари смотрят в чай,
И чаинки на дне превращаются в осень.
Мысли тонким быльём. А соседи храпят.
Мне б кусок тишины и часов эдак восемь.

Помечтать пацаном о далеких морях,
Как штурвалом считал скособоченный вентиль,
Как взрослея, спешил, побелев на висках,
Оставляя в пути предрассудки и женщин.

Я как будто один. Обожаю плацкарт –
Проводницы-синицы, билеты и кофе.
Мне бы лет двадцать пять. Только жаль, не дают.
Я смотрю за окно, с отражением в профиль.

Может быть, приобрел несчастливый билет?
Что ведет на распутье, почти в бесконечность…
Но шипят тормоза, новый город, привет,
Семафор согревает дыханием плечи.

Строки тихо в вокзальные будки стучат,
Мысли мягкие, верно, в дороге устали.
Мне б собрать эти мысли, что вечно горчат,
Заварить в крепкий чай. И на дно чтоб упали…