Что за костлявые руки
Душу терзают мою?
Что за тоскливые звуки
Слышатся в этом краю?
Будто бы комьями глины
Глухо по гробу стучат,
Горбя сутулые спины
Памятники молчат.
Ближе, отчётливей слышу
Чьи-то шаги под окном,
Сквозь камышовую крышу
Шорох вливается в дом,
В сенях скрипят половицы,
В лунном луче сквозь окно
Мертвенно бледные лица
С жадностью смотрят давно,
Кривится в дикой гримасе
Губ посиневший оскал,
В мраке на иконостасе
Тихо Христос задремал.
От суеверного страха
Грудь осеняю крестом…
Белая сохнет рубаха
За посветлевшим окном.