Женщина стояла у дороги,
Нательный крестик, нервно теребя,
Устала? Может быть….
Натёрла ноги?
А что если, продать хочет себя?
Продать себя,
Как, это все же, страшно,
И результат?
Для всех большой секрет…
А может, опасения напрасны,
Машины едут, а клиента нет...
Зимою, летом, осенью, весною,
Вдоль всех дорог, но где-нибудь стоят,
Их много женщин, связанных одною,
Профессией ужасной, говорят…
Из нас не каждая, я думаю способна,
Так, как они, стоять здесь день за днем,
Так холодно и стыдно,
Не удобно…
Объект насмешек, словно под огнем.
Но это мне так кажется, не знаю…
У них ведь психология своя,
У каждой, им понятная, родная,
Они друг другу лучшая семья.
Чужие мужики, чужие руки,
Чужие души, все тебя хотят,
Глаза глядят чужие, что за муки…
Закрой свои, и пусть они глядят.
Поверь нельзя,
Как бы, там жизнь, не била,
Опуститься, чтоб себя продать…
Подчиниться, прихотям дебила,
Заплатившим, за твою кровать...