Я приехал, в отчий дом.
Не жилой, заброшенный.
Весь заросший крапивой.
Пылью припорошенный.
Подкатил под горло ком.
Взял косу под стрехой.
И скосил всю ту траву,
Что была помехой.
Щебет птиц в лучах заката.
Запах скошенной травы.
Здесь варила нам когда-то,
Мама борщ из крапивы.
За столом из толстых досок,
Собиралась вся семья.
Папа, мама, две сестрички,
Младший братик, ну и я.
Жизнь прошла, я жил не бедно,
Пищу всякую едал,
Но вкусней борща с крапивы,
Я поверьте не видал.
Дом конечно не хоромы!
И не терем для князей.
Но всегда за стол сажала,
Мама всех моих друзей.
Наливала борщ горячий.
Хлеб домашний из печи.
Иногда она пекла нам,
Правда в праздник, калачи.
Я сажусь за стол как прежде.
Стол под окнами стоит.
И сижу в немой надежде,
Может кто заговорит.
Брызжет в окна луч заката.
Смотрит кошка из травы.
Но не пахнет как когда-то
Мамин борщ из крапивы.
Зажигаю молча свечку,
Мне сегодня не до сна.
Затопить сейчас бы печку,
Но на улице весна!
Сквозь распахнутые окна,
Запах скошенной травы.
Покосил я вокруг дома,
Хоть и жалко крапивы.
Уже свечка догорает.
Воск стекает как слеза.
Но ни как не закрывает
Память старые глаза!