Почки на ирге предусмотрительней меня.
Это я, поверившая солнцу и на ветке пению скворца –
спрыгнула с нагретого крыльца
и бегу, и каясь и стеня
в тоненьком пальто без пододёвки,
чую, как раскрытая застыла голова…
А они – ну не одной поклёвки
на обманную апрельскую наживку.
Лишь проклюнулись едва-едва.
Не дал Бог им права на ошибку.
От безлиственной деревьев черноты
мир ещё тусклей и неуютней.
Выбрав в супермаркете еды,
улицу назад немноголюдней –
ног не чуя под собой, влетела в дом,
вся дрожа, едва открыв замочек...
А сирени под моим окном
тянут ко мне клювики из почек...