* * *
Внутри меня живёт моя лень.
Она течёт по моим венам,
Смотрит на мир моими глазами,
Постепенно принимает мою форму.
И я уже перестаю понимать, где я, а где моя лень.
Наверное,
Когда я умру,
Лень, похожая на меня,
Будет ходить по земле одна и скучать по мне.
А люди будут думать,
Что я ещё жив,
Беседовать с ней,
Наливать чашечку чаю
И спрашивать: «Когда же ты наконец возьмёшься за работу?»