По струнам медного заката
текут мгновенья к нотам звёзд.
Играет чаячье стаккато.
Уставший ветер добр и прост.
Всё больше бронзы и сирени.
Клубится клочьями парок.
Краснеет запад, но синеет
совсем безоблачный восток.
Огни блестят, как самоцветы.
Погода шепчет: завтра мир,
уйдут от нас дождя сюжеты,
и ветер бросит рвать эфир.
Вода без всякого изъяна,
все отражения в реке
как на поверхности экрана.
И чувства реют налегке.