То было не вино: то была страсть, жгучая радость,
и бесконечная тоска, и смерть…
Тристану казалось, что живое терние,
с острыми шипами и благоуханными цветами,
пустило свои корни в крови его сердца…
Роман о Тристане и Изольде
Печаль моя, неужто я устану
Любить тебя в потоке вязких дней?
Не забывай, прошу, свою Тристану.
Пусть от весны к весне всё холодней,
Всё безотрадней, будто бы затихла
Мелодия, звучавшая в веках,
Веками повторявшаяся в рифмах
И лунных серенадах певчих птах.
Любви не существует. Так сказали.
Испорчено вино. И одного
Мы не делили кубка, друг мой, - знаю.
Прекрасно знаю. Это ничего:
Я пью его сама. И мне довольно,
Чтоб до конца всю жизнь свою пропеть,
Чтоб вечно было сладко, вечно – больно,
Чтоб тёрном расцвели любовь и смерть.
*Le Poeme Triste - фр. "печальные стихи".