Путь к мёртвым ничуть ни печален, ни страшен:
Держа маяком генуэзские башни,
Форштадт миновать и, пройдя Карантином
По улочкам узким, кривым и недлинным,
Спустившись по склону, поднявшись по склону,
По щебню, по травке апрельской зелёной,
Присесть на заросший лишайником камень
И вспомнить о тех, что лежат здесь под нами.
Что стали холмами, тропинками, грязью,
На люльках-надгробьях истёршейся вязью,
Обломками плит, пересохшим колодцем,
Осколком стекла, заблестевшим на солнце,
Цветущей в окрестных садах алычою,
Жужжащей пчелою, задутой свечою,
Барашками волн и дождём быстротечным,
Неслышной молитвой на древнем наречьи...
Мы тоже уйдём по нехоженым тропам
Из Азии этой, из этой Европы,
Мы тоже умолкнем, исчезнем с концами,
Вспорхнем в перелётное небо скворцами,
Уроним, утопим в искрящемся море
Забытое счастье, избытое горе,
И, круг замыкая под облачной сенью,
На кладбище ливнем прольёмся весенним.