Пусть не дано владение кистью.
Краски заката только в душе.
Но как распятие, холст моей жизни
Словом и рифмой наполнен уже...
Где-то мольберт затерялся меж сосен,
В береточке стильной художник творит.
А что он так тихо под нос произносит,
И чьими стихами он там говорит?