Сколько раз сырые кущи
дымной зорею зажглись!
Будто кто-то всемогущий
вновь и вновь дарует жизнь.
Из полей, болящих глиной
и призретых муравой,
бьётся, бьётся дух былинный
небу в пузо головой.
Небесам и так не сладко,
меркнут звёзды на челе
от отсутствия порядка
на измученной Земле.
Там мечеть, там синагога,
там - седой шаманский чум.
Люди рвут на части Бога,
целый - им не по плечу.
Есть ли то, чего не купишь,
не прохлещешь на ветру,
притаив под схимой кукиш
инфантильному добру?