У ОКИ
Я не напишу про Оку, не сумею,
Не следует врать и кривить мне душой
Я с Юга, и часто зимою болею,
И чувствую: здесь я, как будто не свой.
О чём я пишу, пусть звучит диссонансом,
Всяк хвалит родное болото кулик,
И строчки ложатся послушным пасьянсом,
Срываясь порою на стон или крик.
Мне хочется снова вернуться на море,
Меня так томительно тянет на юг!
Побыть, отдохнуть на бескрайнем просторе,
Забыться, уйти от метелей и вьюг.
Отправиться в горы, набрать винограда,
Домашнего, терпкого выпить вина.
Должна ж быть за долгие годы награда,
Ведь годы отсутствия – разве вина?
Ошибки, просчёты, падения, взлёты,
Как в лифте – то вниз, то отчаянно вверх.
Короткие праздники, будни, заботы,
Надежда и вера в конечный успех.
И тот, кто оставил пенаты надолго,
Меня, несомненно, прекрасно поймёт,
Милы тому – сопки, вот этому – Волга,
А жителю Севера – паковый лёд.
И мне не хватает, скажу без утайки,
Простора морей среди южных широт,
И здесь над Окой тоже мечутся чайки
С печальным, пронзительным криком сирот.