Эпиграф: «...А намедни был грешок -
Чуть не выдумал стишок.»
(Леонид Филатов)
Вот уже двадцать лет
Я кропаю убогие вирши.
В них и рифмы не те,
И с размером порой не в ладах.
Но вот критика тех,
Кто и эдак то вряд ли напишет,
Оставляет свой след
И оскоминой вязнет в зубах.
Я бы бросил писать,
Отложил бы перо и бумагу,
Но куда-то в полет
Вырывается с криком душа.
И дорога опять
Начинается с первого шага,
И кто ищет — найдет,
Хоть не стоит оно ни гроша.
Что же будет потом?
Сколько лет впереди ожидает -
То ль писанья стихов,
То ли просто маранья бумаг.
То Содом, то дурдом
Наша муза порой посещает
И сплетаем из слов
Мы чего-то не то и не так.
Уж такая судьба -
Даже в мыслях не ведал дурного,
Не солгал, не предал
И душою почти не кривил.
Только песня всегда
Начинается с первого слова.
Слово-то - «Перевал»,
«Недоспал», «Переврал», «Перепил»...
Вот уже двадцать лет
Сочиняю нехитрые вирши.
Будет в этом ли прок
И оставлю какой-нибудь след?
Почему бы и нет,
Если где-нибудь кто-то напишет:
«Автор этих стихов
Был один неизвестный поэт»